Esta carta está dirigida a un lector anónimo.

Porque también yo soy anónimo. Mi profesión me lo exige. Soy un agente secreto, un espía.

La ventaja que tiene un detective aficionado sobre el profesional es que no trabaja con un horario fijo. Y la ventaja que tiene un espía es su anonimato, y su falta de escrúpulos.

Vivo solo. No tengo una mujer, tampoco hijos. Mi trabajo no les aseguraría nada, pero sí aseguraría sus espaldas de las cucarachas a quien tengo que preservar.

No es un trabajo fácil, somos los perdedores. Somos el trapo que limpia las inmundicias del poder.

Es un trabajo triste, debemos delatar a trabajadores y estudiantes.

Si caminamos por la calle, siempre debemos mirar por sobre el hombro, el temor nos acorrala. Sí no enfrentamos con un rostro, que alguna vez tuvimos que delatar, cruzamos velozmente la calle.

No sabemos de donde puede llegar la bala que acabe con nuestra vida. Vivimos en la cuerda floja, en una constante zozobra.

No tenemos amigos, no los podemos tener. No nos ligamos afectivamente con nada ni con nadie.

Una vez tuve un perro, pero un compañero jugó a la Ruleta Rusa con él. Yo no lloré su muerte.

He resumido como es el trabajo de espía, espiar y delatar.

Observo el pequeño departamento. En ocasiones añoraba la presencia de una mujer. Sólo a veces.

Esta es la conclusión de mi pobre vida. Me resta un poco de vergüenza y pido perdón...

Abrió el cajón del escritorio, acarició con sus dedos el arma, lentamente la tomó; apuntó a su sien y sólo un estruendo bastó para quebrar el silencio de la noche.